La poesía es refugio y resistencia.

Principio de Libertad

Me sobra
el cielo y no sé,
no se me ocurre
qué hacer con él.
No sé si tirarlo
a la basura,
no sé si enseñarle
a volar
para que se vaya solo
en busca de su felicidad
y aprenda,
también solo,
a no regresar.

El silencio fue un castigo
ejemplar,
laberinto enhebrado en el miedo,
certeza de locura
en el pájaro que vuela y retrocede.

Disturbio

Agota su vuelo
el color sepia de un arco iris
que se imagina
en otro mundo,

en otra secuencia
de arquitecturas inmaculadas
y piedras inmutables.

...

Me conmueve tu risa,
esa forma tan tuya de llorar

sabiendo que me doy cuenta.

Hay estrellas
falsas en el mapa de la madrugada.

Un vaso roto,
una copa desnuda
mostrando las huellas digitales
de una mujer
que regresa de un infierno circular,
el cenicero perfumado
que sobrevive
a un diálogo roto,
la empuñadura plástica
de un cuchillo seco
que sueña pieles delicadas.

Hay estrellas falsas
en el cielo de las torturas
permitidas.

Un loco
subió a la Luna
y la prendió fuego.

Ayer lo encerraron
después de tatuar en su cuerpo
un alambre de púas.

Grita todo el tiempo,
pide una ventana
porque quiere mirar
las chispas
que caen del cielo.

Esta noche fría
+
el poema que nunca
escribiré
=

al silencio
de los pétalos que una flor
entierra
en un cielo sin barcos ni espejismos.

Seguridades Mínimas

Pocas cosas tengo en claro.
Yo no fui Kafka, por ejemplo,
y tampoco bailé para distraer
la carrera del tiempo.

No hice la noche de las mil y una
historias
pretendiendo sobrevivir
al hastío de un hombre caprichoso.

También
se me cortaron las venas
de tanto imaginarlas invisibles,
eso lo tengo en claro,

creo...

He dejado naufragar al silencio
y desordené
los infiernos de una niñez despoblada:

Estoy seguro del desierto
y de la sed.

Papeles de Sombra

1
Papeles de sombra.
Poemas que se desesperan
por escribirse fuera

de toda música,
de toda belleza.


2
Oigo voces
que buscan su felicidad
en los rincones muertos
de la historia.


3
Cuento cuervos
en vez de ovejas,

veo que pican ojos de vidrio
y persiguen gallinas
decapitadas;

lucen el plumaje negro
del silencio cruel
que se adueña de la noche.


4
No lo escribiré,
por supuesto
que no lo escribiré.


5
Enfrente mío una silla vacía.
Tiembla el vaso de cerveza,

la mano que mece la pluma lo deja morir.


6
Canciones
de alma desencantada,

y la pureza en el relato
de las iniciaciones,

y una lucha libre con reglas
que prefieren un solo color de piel.